entediada e fuçando meu drive, encontrei várias reportagens e exercícios de escrita criativa que fiz para a faculdade. como esse é meu cantinho da internet, decidi trazer alguns para cá. assim eles não ficam esquecidos por lá, mas confortáveis e quentinhos na nanalandia! escrevi este logo no início do curso - se não me engano, na aula de jornalismo literário. o tema do trabalho era algo como "ficcionalizar o cotidiano". ah, e era obrigatório falar sobre uma rua que fizesse parte do nosso. talvez tenha me empolgado e inventado uma musa sobre a qual escrevia todos os dias a caminho da… sinimbu. falo sobre uma mulher de cabelos cor de carmim, mas não lembro em quem me inspirei. talvez na viviane ward ou outra personagem linda e bobona. enfim, meu continho:

foi em uma segunda-feira qualquer de julho, fria e nebulosa, que meus olhos demoraram-se nela pela primeira vez. o carmim dos seus cabelos destacou-se em meio ao clima e às feições taciturnas que ocupavam o ônibus em delírios sonolentos.
sua pele era tão pálida que chegava a ser fantasmagórica. duvidei de minha própria sanidade ao enxergá-la ora humana, ora divina, mas releguei a confusão ao vagaroso verter do sangue que o recém despertar condenava meu corpo. às seis da manhã, minha mente ainda vagava pelos vales etéreos da noite mal dormida, e talvez fosse essa a raiz da minha afetação por aquela desconhecida.



em algum momento, a melancolia das noites de domingo foi substituída pelo anseio em vê-la. ela, sem saber, tornou-se a musa da minha escrita. não admirava apenas os cabelos, mas o nácar dos lábios que bem me lembravam madrepérolas e o cordão de prata que sempre adornava seu pescoço. através da minha prosa, levantei um santuário no qual me prostrava todos os dias. o clima caxiense, sempre lúgubre, não mais me entristecia, mas era substituído pelo júbilo que aquela adoração unilateral me trazia.
uma vez, ela sentou-se no banco ao meu lado e nossos olhos se cruzaram. prontamente fechei a caderneta que segurava, temendo que as palavras fossem escapar das minhas mãos e chegar aos seus ouvidos. julgaria-me louca por venerá-la como uma santa ou deleitaria-se no áureo em que minhas mãos transformaram sua alma? já a conhecia há milênios, e nem sequer sabia seu nome. não me atreveria a perguntar, como se minha ousadia fosse derrubar o templo que construí a partir da minha idealização.



naquele dia, percebi que descíamos na mesma parada, já que pude acompanhá-la em meio ao caos que tomava o ônibus quando parava na frente da praça dante alighieri. seguíamos caminhos opostos - ela descia a sinimbu, eu subia. não havia um dia em que eu não me perguntasse qual seria seu destino.
sem conter meu ânimo por nossa breve aproximação, contei a um colega de trabalho sobre a existência dela e dos meus textos, ao que ele riu e perguntou “o que você está fazendo, trabalhando como atendente em uma farmácia?”. eu também ri. talvez a possível desordem mental que a situação indicava fosse benéfica para a minha carreira de escritora, assim como foi para a sylvia e para a hilda. que audácia a minha comparar-me com essas duas!
a partir dali, passei a olhar para trás toda vez que descia do ônibus. às vezes via o carmesim, às vezes era engolido pela multidão. bastou saber que seus pés caminhavam pela sinimbu para que ela se tornasse minha rua favorita. imaginava o mesmo vento beijando nossos cabelos e o mesmo velho estranho - que sempre ficava sentado no banco daquela parada - pensando indecências sobre nós. da minha própria forma, senti-me próxima a ela. apaixonei-me sem nem saber o tom da sua voz.



hoje, três anos depois, percebo que tamanho sentimento surgiu, unicamente, devido ao tédio. admirá-la trazia alguma luz àquela monotonia que eu acordava às cinco da manhã para viver. despertar deixou de ser penoso ao saber que teria alguém sobre quem escrever. ainda que meu destino fosse o trabalho maçante na farmácia, o caminho possibilitaria a produção da minha arte. através da moça dos cabelos vermelhos, eu faria algo real.
desde que me demiti para estagiar como redatora, nunca mais vi ela, nem pelas minhas andanças no centro da cidade - que às vezes é tão minúscula. sinceramente, só lembrei dela quando encontrei minha antiga caderneta de poemas por acaso. e foi também, nesse dia, que lembrei porquê tenho o hábito de olhar para trás toda vez que desço do ônibus. às nove horas, no entanto, ela não está mais lá.